Возвращайтесь живыми!!!

Возвращайтесь живыми!!!

Солнце медленно выползало из-под мерцающего моря… Моего родного Азовского моря.
Пурпурно-розовое небо отражалось на спокойной морской глади, и от этого вся вода казалась такой же пурпурно-розовой.
Первые минуты рассвета. Умиротворяющая симфония природы…
Будто и нет той злосчастной войны…
Будто и нет в нескольких десятках километрах солдат с автоматами, окопов, обстрелов и крови, моего отца, живущего в окупированном городе…

…Капитан склонил голову на бок, вздохнул солёный морской воздух полной грудью и произнёс: «Вот видишь эту красоту, это небо, эту землю, этот рассвет. Это всё мы и защищаем. Ради этого гибнут ребята. Это наше всё».
У меня медленно текли тяжёлые слёзы. Я смотрела то вдаль алого марева, то в добрые и безгранично глубокие глаза капитана, и понимала, что именно ради этого и стоит жить…

Никто не ожидал такого поворота событий. Я просто приехала проведать моих близких, несмотря на военное положение моей малой Родины. Я просто не удержалась. Как не удержалась год назад приехать в тогда ещё не окупированный, но уже отравленный врагами Донецк. Хотя сейчас вспоминаю эти события с содроганием. Я улетала из аэропорта, который спустя несколько дней стёрли с лица земли.

Но в этот раз всё было намного драматичней. Блокпосты с папой, целые колонны бтр с 152-мм гаубицами, бесконечное количество солдат, разрушенные дома портового города, разговоры на улицах… Моя родная Донеччина пропахла грустью и кровью, и этот запах чувствовался повсюду.

В тот вечер мы просто вышли с братом, которого я не видела лет десять, за коньячком. Мы медленно шли по непривычно тихому и опустевшему курортному посёлку, где мы провели наше детство. Грустно шагали мы узкими тропинками прифронтового села в поисках какого-то работающего магазина. Но всё было закрыто. В моих воспоминаниях десятилетней давности в такой довольно непоздний час село гудело и цвело неоновыми красками. Но сейчас единственное, что мы видели, были патрульные машины военных.

Внезапно мы услышали музыку. Довольно просторный летний бар с танцевальной площадкой был открыт, хотя на танцевальной площадке танцевало всего пару человек. За некоторыми столиками сидели молодые люди.
То ли ностальгия, то ли особый колорит деревенского бара, но мы недолго думая уселись за столик, снабдив себя тем самым коньяком. Мы слушали «Воины света» и говорили о наболевших вещах. А потом мы заказали «Без Бою»… в честь солдатов нашей армии. Надрывая горло под припев песни я оглядывала столики бара, и что-то подсказывало мне, что всё это не случайно, что молодые люди за столиками не просто так тут. Что-то объединяло этих ребят, что-то в их взгляде было другим, что отличало их от нас, и объединяло их какой-то непонятной силой. Моя интуиция меня не подвела…

Так я познакомилась с нашими Героями… добровольцами, отправившимися защищать Родную Землю, ребятами из славного города на Днепре…
Дальнейшие события проносились как во сне…

Наш флаг, подписанный для меня всеми ребятами, поездка с моими героями в машине по ночному селу, их простая комната, и наши непростые разговоры о прелестях фронтовой жизни. Кто кем был до войны, кто кого или что оставил ради Родины, ради Свободы, ради Справедливости и Мирного Неба. Не забуду эту ночь никогда…

А потом было море. Мы подъехали к нему, как только рассвет только начинал зарождаться. Я смотрела на безграничную спокойную гладь предосеннего моря. В тот момент я забыла о пылающем родном доме, о разрушенном кладбище, где похоронен мой самый родной человек, о бессонных ночах папы под обстрелами.

Я смотрела на капитана и желала только одного… Чтобы всё наконец-то закончилось. Чтобы все ребята, бросившие всё ради Свободы своей Родины, вернулись живыми домой. Чтобы всё это было не зря.

«МЫ освободим твой город, русалочка. И победа за нами. Помни это. И верь». Огрубевшие, но тем не менее нежные руки моего Героя стирали мои льющиеся рекой слёзы. Слёзы, в которых я оплакивала каждую пролитую каплю крови ради моего родного дома…

В машине играл гимн АТО, который приобрёл для меня в тот рассвет иное значение. Возвращайтесь назад, мои герои! Возвращайся назад, капитан! Я буду верить и надеяться, что через год мы встретимся в Вашем родном городе. Ведь это будет значить, что с Вами всё хорошо…

СпасиБо, Капитан, за ваши Руки,
Забывшие про нежность и тепло,
Сжимавшие несчётный раз курок
Под беспощадных артиллерий звуки.

СпасиБо, что сквозь вражеские пули
Вы пронесли тепло в своих глазах.
Мы омываем вашу кровь в своих слезах.
Мы Верим в вас! Надеемся! И Любим!

СпасиБо вам за Небо над Азовом,
Где я девчонкой прыгала в песке;
За розово-сиреневый рассвет;
За всё, что называю родным кровом.

СпасиБо за бессонные заставы,
За Подвиг ваш во имя Батьківщини,
Во имя вечных “Слава Україні”.
СпасиБо, Капитан, “Героям Слава!”

Про Города…

Всех людей можно смело разделить на две половины:
те которые любят большие мегаполисы, наполненные шумом и хаосом и те, которые предпочитают маленькие уютные towns, расположенные немного вдали от суеты.
Причем понятие “большого города” также субъективно. Для некоторых – это ближайший районный центр, для других – столица твоего округа, земли, кантона, региона и прочих административных единиц, а третьим подавай города-миллионники.
Почему многие стремятся к огням Нью-Йорка и Парижа, а другие мечтают об узких улочках и скромных кафешках с видом на Альпы?
В силу привычки? Из-за карьеры? Из-за поиска внутренней гармонии?
Во всем есть доля логики.
И все же я считаю, что большую роль играет город, в котором человек родился или вырос. (Хотя, конечно, бывают исключения).
Я родилась в городе-милионнике, пропитанном смогом и индустриальными выхлопами, и кое-что он все таки заложил в меня навсегда.
А именно страсть к огромным городским массивам!
Мне нравится в них абсолютно все: их характер, хотя у каждого мегаполиса он свой; их суматоха; люди, вечно пьющие на ходу свой кофе, странные таксисты, уличные музыканты, разноплановость и колоритность населения, культурная и не очень жизнь, безсонные шумные ночи, огромные широкие аллеи в центре, туристы и особенно языковой спектр.

С свою очередь сторонники “тихих заводей” превозносят тихую спокойную и размеренную жизнь провинциальщины, милые пейзажи, чистый воздух и свежее молоко (ну хотя последнее зависит от степени глухомани).
Наверное в этом есть свой шарм…примерно дней на 5. На дольше меня пока не хватало… Становится скучно.

PhotobucketПейзажи пейзажами, а мне, пожалуйста, переполненное метро, пробки на дорогах и огромные коробки, наполненные офисным планктоном.
Может быть это все последствия моих поездок в Город-Мечту, но жизнь в даже относительно большом городе с населением более 500 тысяч человек меня немного угнетает… Мне его просто-напросто не хватает. Как компьютерная игра: данный уровень изучен и пройден, дайте уровень посложней!

А где предпочитаете/хотели бы жить вы? И чем вы это аргументируете?

 

Прощальное письмо комнате

Ну что, пришло время прощаться.
Маленькая, беспорядочная, обклеенная сотнями постеров и фотографий, душевная и теплая комната.
Твои 14 квадратных метров останутся символом моего неугомонного студенчества.
А теперь и этот символ остается позади.
Нет, я конечно безумно рада, что мои последние два сумасшедших месяцев поиска квартиры увенчались успехом, но об этом будет отдельный пост.
А сейчас остался последний вечер. Вечер наедине со всеми воспоминаниями, произошедшими здесь.
Все же за 3 года тебе многое пришлось уместить в себе.
Помню первый день, когда я въехала сюда и радовалась, что наконец-то у меня будет свой собственный уголок, который будет отображать мои привязанности и увлечения. Помню и тот день, когда я уже ненавидела каждый сантиметр в тебе, и только и мечтала о переезде. Но потом в нашей жизни появился К., и переезд пришлось отложить… на следующие 2 года.
Снимаю фотографии, коллажи, картинки, привезенные из путешествий, и почему то становится очень грустно. Как будто отрываю что-то от самой себя.
Неужели можно настолько привыкнуть к четырем стенам? Или просто именно эти стены всегда будут чем-то особенным. Целая вечность скрывается здесь… Куча разных гостей, парней, друзей, горы винных и пивных бутылок, немыслимое количество окурков, всяких разных слез и смеха, килограммы разочарований и радости, бессонных ночей, влюбленных ночей, ночей мятежа и безмятежности, вечеринок и романтичных посиделок, и даже парочку стихийных бедствий.
Интересно, во сколько коробок влезет твое содержание? Первые 4 уже наполнены до отказа, а еще собирать, и собирать.

Уже завтра тебя будет не узнать, будешь наконец-то идеально чистой и безликой.

Завтра я проверну ключ в последний раз, и захлопну твою дверь навсегда, как будто закупорю банку с воспоминаниями.
А уже через неделю на почтовом ящике будет новое имя…

Письмо Любимому Городу

Письмо Любимому Городу

Привет, мой Город-Мечта!

Я благополучна добралась  домой, в скучный и однообразный Штутгарт.
Но все не перестаю думать о Тебе.

Мне не хватает Твоей Атмосферы.
Ведь Город без Атмосферы – как блюдо без приправы: безвкуссный и сухой. А у тебя Она особенная.
Пропитанная ужасающей историей и насыщенная всеми культурами и субкультурами мира.
Мы гуляли по твоим широким улицам и с каждой секундой впитывали тебя с жадностью в наши чуть ли не стерильные южнонемецкие легкие.
И поняли, что за время проведенное на юге, мы стали тоже немного «стерильными»,
немного отвыкшими от Города, который Живет.
А ты Живешь! Жизнь кипит в тебе в любое время суток.
Жизнь бежит безостановочным цунами по твоим улицам, как кровь бежит по венам.
А наш южный и спокойный город – мертв. И мы… словно потеряли какую-то важную часть нашего «Я» в тихих, размеренных и до дыр начищенных штутгартских улицах.

Мне не хватает твоих Людей  – всей этой разношерстной публики. Всегда открытые и почти всегда рады помочь.
Люди, с которыми просто знакомишься на улице. (Да, мы отвыкли знакомиться на улице.)
Люди со всех уголков планеты.
Люди в поисках счастья и в поисках Мечты  – а не в поисках стабильности и солидной заработной платы.

Мне не хватает твоей Музыки: голодных музыкантов в метро, на улицах, на блошиных рынках, в общественных местах;
Музыки твоих underground – баров и  клубов; мелодии всех твоих галерей и кварталов художников.

Ты вдохновляешь!  Ты вновь наполняешь  любовью к жизни, любовью к творчеству и созиданию.
Ты создан для искусства и поиска своего предназначения. Ты создан для нас… А мы пренадлежим Тебе.
Я люблю Тебя, Берлин!

98.60 КБ

Из недописанного-незаконченного, но прекрасно вписываемое в современные сюжеты

Из недописанного-незаконченного, но прекрасно вписываемое в современные сюжеты

Когда-то, еще во времена весенней лихорадки произошел такой разговор:
-Ты только хочешь, чтобы все так думали. Это Твоя Стена. Ты можешь подпустить – к тебе подойдешь – а потом стоишь как дурак перед стеной.
– И это говоришь ты? Ты??? Ты, кто сам выстраивает стены.
– Нет. Я не строю стен. У меня есть двери, за которыми скрываются еще одни – и так до бесконечности.Чем больше открываешь – тем сильней запутываешься.  А вот у тебя Стены.  Огромные.
– У них есть, к моему огромному сожалению, дыры…
– В которые можно одним глазком подсмотреть…
– Если не боишься…там ведь одни рваные раны, которые сжирают целиком…
– А ты подставь лесенку… Хотя любая лесенка будет слишком коротка для твоей высокой стены.
– Конечно – мои стены состоят из кирпичей, состоящие в свою очередь из цинизма. И с каждым годом кладка все выше и выше… А мне страшнее и страшнее.
– И чем выше стена – тем несчастней ты….
-Откроюсь – получу еще один шрам. Закроюсь – и плюс один уровень цинизма вверх. Замкнутый ни кому ненужный круг.

Это было весной… А стало пророчеством.
А еще на момент, когда меня прекратило лихорадить, и я искала положительные моменты в своей жизни, пришла к следующим выводам.

Мне было хорошо, когда мы..нет не скажу беззаботно… забот хватало…но как-то легко наслаждались нашими дружественными посиделками…без всяких соплепусканий о превратности всех отношений и иррациональности логики полов.

Мы просто были. А не казались быть.

Мы просто жили. А не пытались существовать.

Мы….

Нас не может быть много… Друг у друга… Но мы есть…

Куда подевался здоровый юмор?

 Как могли наши отношения с противоположными полами настолько вывернуть наизнанку то, что когда-то звалось душой.

Как мы могли позволить настолько опустится, чтобы забыть, что есть что-то более важное, чем многочисленные вопросы «За что? Что со мной не так? Куда он/она пропала и так далее». Все с нами так. Только нужно неперестовая себе об это напоминать.

А если не в состоянии сам, тогда побольше проводи времени с теми, кто может повторять это бесконечно.

Кто ценит нас, такими переростками, какими мы есть.

Кто перерос вместе с нами и вместе с нами перешел ту черту… У каждого она своя. У некоторых ее вовсе нет.

Можно возвращаться назад…Но перешагивать на нижнюю ступеньку никогда и допускать, чтобы кто-то тебя туда тащил, тоже.  Ничего кроме нездорового самокопания это не принесет.

Будто в воду глядела… Разница лишь в том, что теперь я владею алгорифмом возвращения к самой себе…